Итак!
Один день не так уж и считается.
*тем более что это колышет только Джоки хР*Товарищи!
Вчера было второе ноября, и, я уверен, это никому ничего не скажет, но в жизни Чана Джоки (хотя какого Джоки? его тогда даже не было еще. Метти был) эта дата...имеет довольно-таки большое значение. А именно второе ноября две тысячи девятого года. Нашей эры хР
Подумать только...мне было 13 лет... >>Так вот. Это было уже ночью. Метти болтал с братиком Мэтто. Метти хотелось флаффа. Метти собрал все свои мысли в кучку. Метти написал свой первый оридж. Глупый, маленький.
И пейринг сейчас смешным кажется. Имена. Но до сих пор нежно любимый. За что-то.
Днем Метти пришел из школы, перепечатал оридж с телефона и выложил в контакт.
Собственно, тогда и началась его...фикрайтерская деятельность.
Так вот.
Это все очень коряво сейчас получилось.
Так вот.
Джоки.
Я поздравляю тебя <3
Вот.
И единственное, что я хочу сказать тебе: только не бросай. Слышишь, даже не думай. Я тебя лично по голове стукну.
Да ведь и не бросишь, даже есть захочешь? Правда? Это за два года уже настолько твое, что...Пусть зачем-то будет. Мне можно.Название: Мой мальчик (как ни банально)
Автор : Joker The R.I.P.per (он же Jokie Chan)
Бета: Word пытался… ^^
Фендом: Мое все это... Но написано под впечатлением от Before Winter Comes...
Пейринг: Акира/Юта
Жанр: Какой-нибудь флафф или романс. А так я решил, что это «пушистая сопля» XDDD
Рейтинг: PG … Даже еще ниже О_О
Дисклаймер: Мое! Мое! Ничего не знаю! Героев и все я сам придумал!!! А зиму я у природы одолжил. Все легально…
От автора: Да, да, да. Джокеру тоже порой хочется пушистых соплей! О_о На написание повлияло множество факторов: уже упомянутая выше манга, бессонная ночь, похолодание в конце октября, отсутствие фанфиков, чтобы почитать и до-о-олгое воздержание…от писачества… О_о
Саммари: Маленькая история 18-летнего художника и 16-летнего гитариста (для меня 16 лет – еще ребенок). Месяц до зимы…
- Акира, сколько времени еще до зимы?
Я ждал и боялся этого вопроса. Ты бы его все равно задал. Улыбаюсь, как можно нежнее, обнимаю и шепчу:
- У нас есть еще месяц.
- Всего лишь месяц…
- Нет. Целый месяц.
***
- Акира! Я больше не могу! – почти стонешь ты.
- Еще пара штрихов… Подожди…
- Ты это говорил полчаса назад! Я устал!
- Потерпи, Юта.
- Аки!
- Мальчик мой, я уверен, результат будет того стоить.
Ты делаешь вид, что обижаешься. Капризничаешь, как маленький! Но ты еще ребенок, тебе только 16.
Карандаш падает на пол.
- Все? – с надеждой в голосе спрашиваешь ты.
- Да, - киваю.
Что бы ты ни сказал, рисунок мне определенно нравится. Мой Юта.
Ты подбегаешь ко мне, чтобы посмотреть на то, ради чего ты мучился несколько часов.
- Это…я? Акира, ты волшебник! Ты прекрасно рисуешь!
Обнимаешь меня, и я чувствую твои горячие губы на своей щеке.
***
- А у ангелов есть крылья?
- Конечно, есть.
Ты сидишь за мной. Вещи где-то валяются в куче. В углу.
Проводишь своим холодным пальчиком по моей спине и тихо спрашиваешь:
- А у тебя почему нет?..
Я смотрю на наше отражение в висящем напротив зеркале. Ты замечаешь это и, смущаясь, утыкаешься носиком в мое плечо.
***
Порыв ветра заставляет тебя поежиться от холода.
Ты печально посмотрел на серое, затянутое тучами небо.
- Акира… Уже зима?
- Нет. Еще нет. У нас есть время.
- Но холодно…
- Даже когда я рядом?
Ты мотаешь головой, не соглашаясь с моими словами.
***
Ты сидишь на своей кровати и что-то тихонько наигрываешь на гитаре. Я сижу на полу, рядом с окном.
- Прекрасно, мой маленький мальчик, просто прекрасно.
Откладываешь инструмент, встаешь и, смотря на меня сверху вниз, спрашиваешь:
- Почему это я маленький?
Беру тебя за руку и тяну к себе, вниз.
- Ты же младше меня. Тебе всего 16. Обиженно надуваешь губки.
- Так младше всего на два года!
- Не стремись стать взрослым. Всегда успеешь. А детство не вернуть…
Обнимаешь меня и шепчешь на ухо:
- Акира… Завтра зима!..
Я помню, Юта, помню…
***
Пушистая белая снежинка приземлилась на твои светлые волосы.
Дети разносят радость от наступления зимы, как заразу, как чуму. Только на твоем по-детски милом личике непривычная задумчивость.
- Юта…
Жестом показываешь, чтобы я замолчал. Что ж… Сегодня говоришь ты, мой мальчик?
Вот только мой ли теперь?..
Молча касаешься моих губ своими. Тонкими длинными пальцами правой руки проводишь по щеке.
Это что? Прощальный поцелуй? Обидно… И больно…
Отстраняешься и поднимаешь свои большие голубые глаза. Красивый мальчик. Не мой мальчик. Уже зима…
- Акира, - тихо начинаешь ты. Голос дрожит, а сердце мое, кажется, остановилось. – Останься со мной… Пожалуйста… Хотя бы до следующей зимы…